Os passos delineiam a sombra
do tempo que faz da vida um sopro,
encontro além do acaso.
O ocaso não é intransitivo
quando a amizade nos convida.
O mato parece que tem um som de índio.
Meus antepassados eram xamãs,
a bisavô curandeira e parteira.
Os caminhos se cruzam sempre na hora H.
O saci sempre dá uma risada depois da curva, quando a prosa fica de pilhéria.
O sol abre, o vento toca devagar o inexplicável.
A água da cachoeira é fria e
suas bolhas são um quadro que
pintei apenas na saudade.
Um comentário:
bunduda gostosa!
Postar um comentário